{"id":26195,"date":"2017-11-20T15:46:15","date_gmt":"2017-11-20T21:46:15","guid":{"rendered":"http:\/\/nofm-radio.com\/?p=26195"},"modified":"2017-11-20T15:46:15","modified_gmt":"2017-11-20T21:46:15","slug":"piedra-de-soul","status":"publish","type":"archivo","link":"https:\/\/nofm-radio.com\/?archivo=piedra-de-soul","title":{"rendered":"Piedra de Soul"},"content":{"rendered":"

por Alain Derbez<\/strong>
\n@Alain_Derbez<\/a>
\nHace d\u00e9cadas, varias ya, entraron a robar a la que fue mi casa unos hijos de su chingada madre con buen gusto. Entre los discos que se carrancearon-viniles todos ordenados alfab\u00e9ticamente ya en la H de Humble Pie<\/strong>, la I de It\u00b4s a Beautiful Day<\/strong> y Iron Butterfly<\/strong>, la J de Jefferson Airplane<\/strong> y Jethro Tull<\/strong>, la K de King Crimson<\/strong> y los Kinks<\/strong> o la L de Led Zeppelin<\/strong> y Los Lobos<\/strong>– estaba \u00e9se de Jimi<\/strong> que hoy acabo de recuperar en un rinc\u00f3n del pasado, este escondite, este escondrijo que la nostalgia amante de buhardillas, de s\u00f3tanos y de \u00e1ticos, habita en una ciudad viva a\u00fan contra viento, marea, pol\u00edticos de mierda, sismos, revolvedoras, microbuses, patrullas, genuflexiones y camiones de volteo que es el Distrito Federal<\/strong> de nombre arrebatado. Lo consigno en mi diario con esforzada caligraf\u00eda como si quisiera alg\u00fan lector, una lectora, una lectura m\u00e1s all\u00e1 de mis ojos: noviembre 10 del 2017 (ya no es octubre no, ni aroman ya gardenias en Perote, lo que huele es el s\u00e1ndalo y tal vez el patchouli)…
\nDibujo estupendo, tal vez de Nancy Reimer<\/strong>, ocupa toda la portada en azul, en blanco y un caf\u00e9 casi negro. No hay necesidad de m\u00e1s, ni nombres ni mensajes: \u00e9se es Hendrix, Jimi Hendrix<\/strong> que estrat\u00e9gicamente colocado me llama, me habla, se dirige a mi o\u00eddo:
\n“Hello my friend, so good to see you again, been all by myself, I don\u00b4t think I can make it alone, keep pushing ahead.” Hola mi amigo, tan bueno verte otra vez, s\u00f3lo he estado conmigo y no creo hacerla solo, seguir tirando palante…
\nLo conozco, lo reconozco, inquiero por el precio, lo pago y me marcho agradecido, no gracias a usted y regrese cuando quiera \u00e9sta es su casa volver\u00e9 dijo MacArthur que el nombre es Douglas como el del t\u00fanel del tiempo y el otro Tony como en Mi bella genio<\/em>…
\nAhora lo coloco en tornamesa sustituta (los miserables cacos quer\u00edan tambi\u00e9n tener en d\u00f3nde o\u00edr \u00a1faltaba m\u00e1s si aqu\u00ed est\u00e1 su pendejo!) luego de procurarme el enorme placer de abrirlo frotando de izquierda a derecha de derecha a izquierda, viejo truco, la orilla de la capa pl\u00e1stica contra mi pantal\u00f3n de mezclilla, otro por supuesto y con distinta talla: The\u00a0Cry of Love<\/strong>… Vaya, vaya: de tanto escribir diarios me he olvidado de hacer ejercicio: Querido diario te escribe un mofletudo, eres el diario diario de un panz\u00f3n. Soy otro y soy el mismo y me aclaro la garganta aunque no como tic ni vicio ante el micr\u00f3fono. (Se\u00f1or Paz<\/strong>, \u00bfle gusta el rock<\/strong>?, pregunta que nunca formul\u00e9 al autor porque b\u00e1sicamente nos hablamos una vez y nada m\u00e1s, as\u00ed que ni el tuteo ni el ustedeo o el intermedio y casi confianzudo mire Octavio<\/strong> perm\u00edtame…. Si m\u00e1s hilo hubiera tenido aquella conversaci\u00f3n tan corta y empedrada estoy seguro que le habr\u00eda comentado que de gustar \u00e9l de James Brown<\/strong> o de Tower of Power<\/strong> o de George Clinton<\/strong> y ya muy ancha la manga hasta Ray Charles<\/strong>, el t\u00edtulo de aquel largo poema hubiera podido ser “Piedra de Soul<\/strong>“. Quiz\u00e1s reir\u00edamos aunque el quiz\u00e1s se incline por un no seco m\u00e1s que formal aunque de todos modos educado).
\nSoy otro, ya les digo, y soy el mismo, el mismo que compr\u00f3 ese disco de larga duraci\u00f3n<\/strong> hace d\u00e9cadas y que acaba de pagar por \u00e9l en un d\u00eda fr\u00edo de tatemantes rayos como de inversi\u00f3n t\u00e9rmica y boquetes celestes por donde ozono y hosannas ya se fugan. Revivo. Dir\u00edan los gringos: me revisito a treinta y tres revoluciones por minuto<\/strong>. Suena Freedom<\/strong>, la palabra es libertad, libertad bajo palabra, libertad sobre las palabras, libertad y sobran las palabras como quien dice en plan muy medieval alebrestado “Santiago y cierra Espa\u00f1a”. \u00bfQu\u00e9 viernes es \u00e9ste? Hendrix<\/strong> ha muerto un 18 de septiembre londinense y yo soy adolescente. Barros tal vez pueblan nuestra cara. Alg\u00fan d\u00eda, mis carnales, vamos a tener novia, acaso alguien que guste como estos unos que somos, estos hunos, de “las galer\u00edas de sonidos”, “las presencias resonantes” de la lira del druida de Seattle en disco p\u00f3stumo de larga duraci\u00f3n. Ahora suena Drifting<\/strong> porque contin\u00faa el lado A. Vamos a la deriva, navegamos por “los corredores de un oto\u00f1o di\u00e1fano”. Son dos las caras y Hendrix<\/strong> hace claro que lo que aprendi\u00f3 a tocar desde el principio fue el blues. A Efra\u00edn Huerta<\/strong> le gustaba el blues y naci\u00f3 en el 14 justo cuando empezaba a sonar para el mundo el Saint Louis Blues<\/strong><\/em> de W.C.Handy. Ya vendr\u00e1 Ezy Ryder para el climax y nos sobrar\u00e1n surcos para recuperar aliento y ganas. Aqu\u00ed toca el piano Stephen Stills o hace coros Steve Winwood<\/strong> y a la batalla vuelve Buddy Miles el de Cambios. Afuera no hay adultos y si hay no importan: toca Hendrix y el decibel es rey. \u00a1B\u00e1jale! grita nuestra madre ya muerta. Es noviembre. Mi madre no muri\u00f3 en noviembre, mi padre s\u00ed. Mi padre muri\u00f3 en el mismo mes que naci\u00f3 Hendrix y mi madre en el mes que naci\u00f3 Paz<\/strong> donde Mixcoac fue barrio y yo asist\u00ed al colegio que Madrid se llamaba como en el Madrid republicano donde en el 37 “en la plaza del \u00c1ngel las mujeres cos\u00edan y cantaban con sus hijos, despu\u00e9s son\u00f3 la alarma y hubo gritos, casas arrodilladas en el polvo”…
\nS\u00ed, les repito, he recuperado este momento suma de momentos, redondo y negro, en el pen\u00faltimo mes del a\u00f1o. Si mal no recuerdo Jimi naci\u00f3 en noviembre tambi\u00e9n, como Jos\u00e9 Revueltas<\/strong> que naci\u00f3 en el a\u00f1o 14 como Octavio y como Huerta y como Bioy Casares y como la Gran Guerra y como Cort\u00e1zar que en Rayuela<\/strong><\/em>… si ya, ya lo sabemos…
\nFenece el a\u00f1o, se va desintegrando la cuenta de los d\u00edas, mendrugos festivos son los pocos que quedan por venir: aqu\u00ed naci\u00f3 sor Juana<\/strong> y es d\u00eda del libro, all\u00e1 Concha se ha vuelto luto por John Lennon<\/strong>, acuy\u00e1 se apareci\u00f3 la virgen, ac\u00e1 el ni\u00f1o del pesebre, san Esteban el de los canelones y san Silvestre de las uvas y las doce campanadas y los abrazos de champ\u00e1n descorchado. En efecto, desde hace a\u00f1os en esta tierra bald\u00eda y a estas alturas todo parece buen fin. En este 2017 el poema de largo aliento -quinientos casi seiscientos son los versos- cumple sesenta. En el acetato el p\u00e1jaro nocturno levanta el vuelo y luego toca tierra. Ahora suena My Friend<\/strong>\u00a0y canta Jaime. Si su segundo nombre traduj\u00e9ramos se llamara alguacil. Termina el lado A…\u00bfSab\u00edas o sab\u00eda usted Octavio que George Friedrich Handel<\/strong> y Jimi Hendrix vivieron en el 25 de la Brook Street, la calle del arroyo, “el alto surtidor”\u00bfY si nos damos Octavio un toque de la que no acaba de ser legalizada y recitamos mientras que toca Hendrix y tambi\u00e9n mientras canta? “Yo dije \u00a1salte de tu tumba!, todo el mundo est\u00e1 danzando en las calles…I said get out of your grave, everybody is dancing in the street…Forget about the past baby, things ain\u00b4t what they used to be…. Olv\u00eddate del pasado nene, las cosas no son ya como eran antes”.
\nY d\u00edgame Octavio: \u00bfqu\u00e9 m\u00fasica le hac\u00eda ojitos? Yo ya le dije y ya se lee. Pongo el lado B. Comienza Straight Ahead<\/strong> y terminar\u00e1 todo con Belly Button Window<\/strong>, “una oquedad que ya nadie recorre”, ese ombligo torbellino que escrito est\u00e1 en Temporal, el volumen se llama Salamandra,
\nLos amantes de lo ajeno no cogieron mi libro, la edici\u00f3n del 60 que el Fondo de Cultura le sac\u00f3, as\u00ed que lo cito y si se me da la gana lo recito dando fe y todo entre comillas: Libertad bajo palabra… Conversamos y o\u00edmos. Vuelvo a Jimi tambi\u00e9n. Siempre se vuelve. Frente a nosotros hay otro calendario. “S\u00f3lo es real la niebla” (O.P. citado por J.C.), la neblina morada.
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