{"id":29420,"date":"2018-10-03T19:09:55","date_gmt":"2018-10-04T00:09:55","guid":{"rendered":"http:\/\/nofm-radio.com\/?p=29420"},"modified":"2018-10-03T19:09:55","modified_gmt":"2018-10-04T00:09:55","slug":"he-vuelto-a-bulgaria","status":"publish","type":"archivo","link":"https:\/\/nofm-radio.com\/?archivo=he-vuelto-a-bulgaria","title":{"rendered":"He vuelto a Bulgaria. Un viaje so\u00f1ando con Alain Derbez"},"content":{"rendered":"

La frase: \u201cHe vuelto a Bulgaria<\/strong>\u201d, pudiera ser una mentira pero no lo es. No si es que creo en la reencarnaci\u00f3n<\/strong>. (La frase \u201ccreo en la reencarnaci\u00f3n<\/strong>\u201d, pudiera ser una mentira si \u00e9ste que soy yo ahora la escribiera. Eso tambi\u00e9n es cierto. Lo que habr\u00eda que ver es qui\u00e9n lo escribe).
\nYo nunca he ido a Bulgaria<\/strong> pero s\u00ed que he estado varias noches cuando en mi sue\u00f1o me arroj\u00e9 alguna vez del m\u00e1s alto pe\u00f1asco en Belogradcik<\/strong> disponiendo, junto a la fortaleza romana<\/strong> que los otomanos<\/strong> ensancharon, de una vida que no merec\u00eda. En cada una de las ocasiones en que me suicid\u00e9 en los Balcanes<\/strong> despert\u00e9 en la Rep\u00fablica Mexicana<\/strong> siglos despu\u00e9s. Tard\u00e9 tiempo en encontrar la l\u00f3gica del mecanismo. Ahora, sabi\u00e9ndolo, escribo diez, quince mil pies arriba del territorio donde una tarde cant\u00e9 al lado del renacentista decimon\u00f3nico Kararelov<\/strong> sobre la melancol\u00eda de los Aiducos<\/strong> \u201cmitad patriotas mitad bandidos<\/em>\u201d (como bien escribi\u00f3 Claudio Magris<\/strong> en su vadem\u00e9cum<\/em> plasmado a caballo entre el ensayo<\/strong> y la novela<\/strong>, la autobiograf\u00eda<\/strong> y el libro de viaje<\/strong>).<\/p>\n

No he vuelto a Bulgaria<\/h2>\n

No. No he vuelto a Bulgaria<\/strong>: estoy en ello. Ahora mismo lo que miro es una suerte de desierto y lo que oigo es un canto cardenche<\/strong> de Durango<\/strong>.
\n\u201cYo ya me voy a morir a los desiertos, me voy dirigido. Esa estrella marinera s\u00f3lo en pensar que ando lejos de mi tierra nom\u00e1s que me acuerdo me dan ganas de llorar<\/em>\u201d.
\nAhora mismo caigo al agua en el oc\u00e9ano \u00cdndico<\/strong> o tal vez el Caribe<\/strong> mientras vuelo en un avi\u00f3n de Air France<\/strong> que parti\u00f3 a las trece horas del \u00faltimo domingo de septiembre del aeropuerto Charles de Gaulle<\/strong> hacia Sof\u00eda<\/strong>.
\nAhora mismo vuelvo a Bulgaria<\/strong> adonde nunca jam\u00e1s he puesto un pie aunque s\u00e9 que fui amigo, oriundo como soy, al igual que \u00e9l, de la ciudad de Rustschuk<\/strong>– otros le dicen Rus\u00e9<\/strong>– de quien en unos a\u00f1os tendr\u00e1, merecido, un Premio N\u00f3bel<\/strong>.
\nKararelov<\/strong> -el nombre es Lyuben Stoichev<\/strong>– muri\u00f3 ah\u00ed en 1879<\/strong>, 26 a\u00f1os antes de que naciera el galardonado en 1981 El\u00edas Canetti<\/strong> en esa poblaci\u00f3n del bajo Danubio<\/strong>. Yo sigo oyendo las roncas como agudas voces desde la Sapioriz duranguense<\/strong>:
\n\u201cPero a m\u00ed no me divierten los cigarros de la Dalia, pero a m\u00ed no me consuelan esas copas de aguardiente, s\u00f3lo en pensar que dej\u00e9 un amor pendiente, nom\u00e1s que me acuerdo me dan ganas de llorar\u201d.
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